Chương 2

5.

Bữa cơm hiếm hoi yên được vài phút.

Mẹ của Trương Đình Uyên gắp cho tôi một miếng thịt kho tàu, cười niềm nở rồi… kéo tôi vào một câu chuyện “giả định nhưng thật ra là chĩa thẳng”.

“Thiên Thiên à, nghe nói mấy cô gái ở Giang Thành các con được nhà cho của hồi môn cao lắm hả? Bác có người quen, con trai bà ấy cũng cưới một cô Giang Thành, cô dâu mang về tám trăm triệu đó!”

Tưởng tôi không biết bà đang đá xéo?

Tôi vẫn cười tươi rói, không chớp mắt:

“Thế chắc là bên trai cũng cho sính lễ cao lắm ạ. Bác có hỏi bạn bác, họ đưa bao nhiêu không?”

Bà ta cứng đờ mặt, cười gượng:

“Ừ thì… bác không hỏi. Mấy chuyện đó bây giờ là hủ tục rồi, Nhà nước cũng khuyến khích bỏ sính lễ mà…”

Tôi chớp chớp mắt, cười dịu dàng:

“Ôi, sao mà gọi là hủ tục được ạ? Sính lễ với hồi môn là phong tục truyền thống cả ngàn năm rồi. Hồi xưa á, của hồi môn là của riêng cô dâu, thậm chí để dành truyền lại cho con cái nữa. Nếu nhà chồng mà đụng vào, còn bị nói là ăn chặn của con dâu đấy ạ.”

Mẹ chồng tương lai trợn mắt liếc tôi một cái sắc như dao.

Một lúc sau, bà ta mới cố nặn ra nụ cười:

“Nghe nói nhà con còn có một căn mặt tiền cho thuê nữa nhỉ? Nhân tiện cưới hỏi, sao không xin ba mẹ cho luôn? Chứ sau này mà cho chị gái con thì con lỗ to đấy!”

Tôi đặt đũa xuống, không thèm cười nữa:

“Dạ, năm nay xưởng ba con làm ăn thua lỗ, cả nhà chỉ sống nhờ tiền thuê căn mặt tiền đó để mua rau thôi ạ.”

Không khí trên bàn cơm thoáng cái đông lại.

Thấy tôi bắt đầu không vui, Trương Đình Uyên cũng sa sầm mặt, quay sang mẹ mình, buông một câu bằng giọng địa phương, tưởng tôi không hiểu:

“Mẹ lắm lời vừa thôi. Bây giờ phải dỗ cho nó vui, đợi cưới xong sinh con rồi, lúc đó muốn xử sao chẳng được!”

Ngay sau đó, quay sang tôi, anh ta cười giả lả:

“Đừng để ý mẹ anh nói linh tinh. Nào, ăn thêm miếng này đi.”

Tưởng tôi điếc, lại còn muốn dỗ cho cưới xong rồi “xử”?

Không lẽ tôi là con heo đất anh định đập vỡ sau hôn lễ chắc?

Với cái não tính toán đó, anh đúng là đang mơ giữa ban ngày. Và tôi thì vừa tỉnh giấc. Rất tỉnh.

6.

Tôi thật sự không nuốt nổi bữa cơm ấy.

Trong lòng thầm cảm ơn chị – người đã dạy tôi rành rọt tiếng địa phương ở vùng này.

Nếu không, làm sao tôi biết được — cái người vẫn gọi tôi là “vợ yêu”, vẫn đóng vai bạn trai dịu dàng suốt hai năm qua… lại có gương mặt khác đến thế?

Trước giờ anh ta vẫn hay nói:

“Ba mẹ chỉ cho ta xuất phát điểm, phần còn lại là do chính mình dựng nên giang sơn.”

Tôi từng tin thật.

Tôi từng nghĩ anh ấy là người chân thành, siêng năng, năng lực giỏi, tính cách ôn hoà.

Cho nên khi biết gia cảnh anh không khá giả, tôi chưa bao giờ chê bai. Chỉ nghĩ đơn giản: hai người cùng cố gắng, chẳng có gì là không thể.

Tối hôm đó, tôi nằm trên chiếc giường ọp ẹp, nhìn vách tường ngả màu đen vàng, tủ quần áo thì thủng một lỗ to bằng nắm tay, bỗng nhiên trong lòng có điều gì đó vỡ ra.

Thì ra… không phải anh ta không cần chỗ dựa từ cha mẹ.

Mà là vì… cha mẹ anh không có gì để dựa.

Nhà tôi thật ra cũng không giàu có gì.

Nhưng cái danh “có nhà cho thuê”, “có của hồi môn” lọt vào tai người ngoài, thì tôi tự dưng biến thành con mồi.

Không sợ trộm vào nhà, chỉ sợ lòng người nhớ kỹ.

Giờ biết được những điều mà anh ta nghĩ nhưng không nói, tôi lại thấy sợ. Cảm giác như đang nằm cạnh một kẻ trộm đội lốt người yêu – nằm cạnh, nhưng lòng hoang vu.

Tôi còn đang mải suy nghĩ miên man thì Trương Đình Uyên trở mình, áp người đè lên tôi.

Góc xương hàm sắc cạnh, yết hầu gợi cảm, ánh mắt nửa cười nửa dụ dỗ…

Trước kia, từng chi tiết ấy đều khiến tim tôi đập loạn.

Nhưng giờ đây, tất cả chỉ còn lại sự xa lạ.

Anh ta cúi xuống hôn lên xương quai xanh của tôi, tay bắt đầu vén áo, hơi thở quấn lấy không khí.

Tôi nghiêng người tránh đi, đẩy anh ta ra.

“Ngủ đi, tôi mệt rồi.”

Anh ta khựng lại, rồi ôm tôi từ phía sau, giọng khẽ khàng pha chút nũng nịu:

“Mẹ anh mắng anh cả buổi chiều nay đó…”

Tôi hỏi lại, giọng bình thản:

“Vì sao?”

Anh ta bắt đầu than vãn:

“Cũng tại mấy bà nhiều chuyện trong xóm xúi bậy… cứ ép mẹ phải bắt em viết tên anh vào sổ đỏ căn nhà hồi môn. Mẹ bảo làm vậy mới có thể diện với bà con.”

“Nhưng anh từ chối rồi. Anh nói, nhà anh chẳng có gì, đến nhà cưới cũng là do ba mẹ em lo liệu. Nếu còn mặt dày đòi ghi tên, chẳng phải anh thành kẻ ăn bám sao? Mọi người sẽ nghĩ anh là thằng vô dụng mất.”

“Vậy mà mẹ anh vẫn không chịu bỏ qua…”

Nghe đến đây, tôi lại càng thấy lạnh người.

Không phải vì anh ta từ chối — mà vì tất cả những gì vừa nói… là một màn diễn.

Một vở kịch đóng rất khéo, vừa giữ được hình tượng “người đàn ông tự trọng”, vừa… lái hết mọi tội lỗi sang mẹ mình.

Đúng là khôn ngoan.

Nhưng… cũng đúng là giả tạo.

“Giờ mấy ông bà già ấy mà, còn thích khoe khoang hơn cả tụi trẻ. Ai có con giỏi, ai có dâu sang, ai lấy được nhà giàu… thi nhau mà so.”

Nếu là hôm qua nghe anh ta nói câu này, tôi có lẽ đã tin.

Vì nó phù hợp với hình ảnh “người đàn ông hiểu chuyện” mà tôi từng nghĩ anh ta là.

Nhưng giờ đây — tôi chỉ muốn chửi thề.

Tôi ngồi bật dậy, trừng mắt nhìn thẳng vào mặt anh ta:

“Thôi đừng diễn nữa. Những lời đó không phải ý của mẹ anh, mà là chính anh nghĩ thế chứ gì?”

Anh ta sầm mặt, giọng bắt đầu gắt:

“Cái gì mà ý của anh?! Anh chỉ tâm sự thôi, em lại nghi ngờ anh vì tiền nhà em à? Em tưởng anh thèm khát đống tiền đó chắc?!”

Gương mặt tức giận của anh ta đỏ gay lên — nhưng không phải vì bị oan.

Mà là cái kiểu bị bóc trần đúng tim đen, rồi sĩ diện trỗi dậy thành giận dữ.

Trong ánh mắt anh ta, tôi không chỉ thấy lửa giận, mà còn thấy cả tia sắc lạnh – như thể nếu không kiểm soát được, anh ta sẽ trở mặt ngay lập tức.

Tôi nuốt ngược câu tiếp theo lại.

Dù sao thì… đây vẫn là nhà anh ta, là sân của nhà họ.

Lúc này mà cãi tay đôi, chưa biết chừng tôi sẽ bị cả nhà “đánh hội đồng” tinh thần nguyên đêm, một giấc ngủ yên cũng chẳng giữ được.

Nhưng lòng tôi thì đã quyết rồi.

Cơn ghê tởm dâng lên từng lớp, như sóng lấn bờ.

Anh ta không chỉ khiến tôi thất vọng.

Mà giờ đây — còn khiến tôi sợ.

Một người đàn ông biết giả vờ chu đáo, biết đóng vai hiền lành, biết chọn thời điểm rút dao…

Thứ tôi nhìn thấy không phải bạn đời. Mà là một cái bẫy.

7.

Sáng hôm sau tỉnh dậy, tôi mượn cớ nói nhà có việc gấp.

Không ăn sáng, cũng không nán lại lấy một giây, kéo thẳng Trương Đình Uyên lên cao tốc, quay về thành phố.

Tôi đạp ga không chút do dự, lao vút về nhà với tốc độ 140 km/h, cứ như đang bỏ chạy khỏi một giấc mơ thối rữa.

Về đến nhà, mẹ tôi đang nằm trên sofa gác chân xem phim, tay nhâm nhi bịch khoai tây chiên.

Tôi vứt phịch cái túi xách xuống, ngồi phịch bên cạnh bà, mệt mỏi buông một câu:

“Mẹ, con muốn chia tay với Trương Đình Uyên.”

Bà còn tưởng tôi đùa, nhai khoai giòn tan, cười khanh khách như dì ruột trong phim:

“Ơ? Chia tay hả, hay quá…”

Một giây sau.

“Cái gì? CHIA TAY?!”

“Ừ.”

Tôi bắt đầu kể từ đầu đến cuối tất cả những gì đã xảy ra ở nhà anh ta. Giọng tôi rất bình tĩnh, giống như kể chuyện nhà hàng xóm. Nhưng trong lòng… là cả một cuộc động đất.

Mẹ tôi im lặng hồi lâu, cuối cùng thở dài:

“Thôi thì con cứ bảo là bố mẹ không đồng ý, tránh phiền phức. Dù sao hai đứa còn làm cùng công ty, mẹ sợ nó gây khó dễ cho con.”

Gây khó dễ á?

Tôi đâu phải đứa dễ bị bắt nạt?

Chẳng những không sợ, tôi còn đang chuẩn bị cạnh tranh trực tiếp với anh ta.

Công ty sắp thành lập chi nhánh mới, phải điều bớt nhân sự đi. Trưởng phòng kinh doanh hiện tại được cất nhắc làm giám đốc chi nhánh, vị trí trưởng phòng cũ sẽ để lại cho người ở lại — tức là tôi và Trương Đình Uyên.

Tôi là trưởng nhóm B, anh ta phụ trách nhóm A.

Từ đầu đến cuối, thành tích của nhóm tôi luôn đứng đầu.

Trước kia chúng tôi định cưới xong sinh con, tôi sẽ tạm nghỉ, rút lui khỏi vòng tranh đấu.

Nhưng giờ thì sao?

Tôi không những không rút, mà còn muốn thắng.

Và nếu tôi làm sếp của anh ta, không đì chết anh ta đã là tôi tử tế.

Thứ Hai đi làm, tôi chủ động đến tìm quản lý, xác nhận muốn ứng tuyển vị trí trưởng phòng.

Quản lý Mạc vỗ bàn cười lớn:

“Cuối cùng cũng nghĩ thông rồi hả? Không hổ là con gái thời đại mới của phòng mình!”

Tin tôi muốn cạnh tranh vị trí lan nhanh đến tai Trương Đình Uyên.

Giữa giờ làm, anh ta chẳng kiêng nể ai, xộc thẳng đến chỗ tôi, kéo tay tôi vào phòng trà, gằn giọng:

“Em điên à?!”

“Chẳng phải hai đứa đã bàn rồi sao? Cưới xong thì sinh con, con lớn ba tuổi rồi em mới quay lại làm việc!”

“Bây giờ em giành lấy chức trưởng phòng, sau này nghỉ việc sinh con, công ty lại phải chọn người mới. Lỡ lúc đó không phải là anh thì chẳng phải người khác được lợi à?!”

Ồ…

Thì ra anh không giận vì tôi phá vỡ lời hứa.

Mà là vì anh không chắc sẽ thắng, và ghét phải để phần thưởng lọt tay kẻ khác.

Chẳng còn gì để nói nữa.

Người như anh, tôi… chẳng muốn giữ thêm một phút nào.

Tôi cười lạnh:

“Anh mới là người điên. Tin nhắn chia tay tôi gửi tối qua anh chưa đọc à?”

Anh ta nghẹn họng, một tay chống hông, một tay chỉ vào tôi, trợn mắt há miệng.

Cuối cùng đành bất lực gật đầu, cố níu kéo chút thể diện:

“Em nghiêm túc đấy à? Anh làm gì có lỗi với em? Vì sao lại đòi chia tay?”

“Em đừng tùy hứng nữa có được không? Lúc này gây chuyện, ảnh hưởng là cả tương lai của hai đứa mình đấy.”

“Có phải chỉ vì anh không chuyển cho em 520 tệ vào ngày 11/11 không? Anh đã nói là anh đang dành dụm tiền sính lễ để cưới em, em không thể thông cảm chút à?”

Tôi tức cười thật sự:

“520 tệ? Tôi làm một ngày cũng không chỉ đáng 520 tệ, ai thèm hai bữa cơm đó của anh chứ!”

“Tránh ra!”

Tôi vòng qua người anh ta, dứt khoát rời khỏi phòng trà. Không cần ngoái đầu, cũng chẳng cần giải thích.

Nửa tháng sau, tôi chính thức được bổ nhiệm làm trưởng phòng kinh doanh.

Không nằm ngoài dự đoán.

Trong khoảng thời gian đó, anh ta không ngừng tìm cách níu kéo —

mua bữa sáng 11 lần, gửi 22 cái bao lì xì muốn làm lành.

Tôi không đụng đến một lần.

Tôi sợ anh ta sẽ tính sổ ngược, bảo tôi “ăn sáng anh mua”, rồi đòi chia đôi tiền nhà.

Bao lì xì thì càng buồn cười. Tôi không nhận, anh ta càng gửi dồn dập hơn.

Cười chết mất.

Dưới 200 tệ mà còn bày đặt gửi bao lì xì.

Tôi hiểu anh ta đến mức: bao lì xì kiểu đó, nhiều lắm cũng chỉ có 52 tệ bên trong.

Lễ tình nhân năm ngoái, anh ta cũng chỉ gửi tôi… 5 tệ 2,

rồi hái bừa một bông hoa dại bên đường, cài lên tai tôi, làm như vừa tặng nhẫn kim cương vậy.

Hồi ấy tôi còn tưởng lãng mạn.

Giờ nghĩ lại, chỉ thấy nực cười.

Yêu đương mà không tỉnh táo, thì không khác gì tự lấy rác đổ lên người.

Chỉ khi vứt bỏ não trạng “yêu là phải hy sinh”,

tôi mới nhìn rõ:

Đàn ông thế nào là tính toán, và mình — xứng đáng được nhiều hơn thế.