Chương 2

3.

Sáng thứ Hai, vừa bước chân vào tòa nhà công ty, tôi đã cảm thấy có gì đó sai sai.

Sảnh lớn đông nghịt người. Họ tụm năm tụm ba, chỉ trỏ, thì thầm bàn tán.

Tim tôi chùng xuống.

Tôi chen qua đám đông — và ngay lập tức nhìn thấy cảnh tượng mà mình chẳng muốn đối mặt nhất.

Tôn Hồng ngồi bệt giữa nền đá cẩm thạch sáng bóng, vừa đập đùi vừa gào khóc thảm thiết.

Bên cạnh bà ta, Khương Siêu giơ cao một tấm bìa cứng. Trên đó là mấy dòng chữ nguệch ngoạc viết bằng bút lông đen:

“Khương Ninh — nữ quản lý vô lương tâm, lương triệu tệ, bỏ mặc mẹ ruột mắc ung thư!”

Mấy anh bảo vệ đứng vây quanh, mặt đầy khó xử — muốn khuyên cũng không dám mạnh tay.

Ánh mắt đồng nghiệp đổ dồn về phía tôi như đèn pha. Có người thương hại, có kẻ khinh miệt, nhưng nhiều nhất vẫn là ánh nhìn hóng chuyện.

Giám đốc nhân sự — chị Trương — vội vã bước tới, sắc mặt khó coi cực độ.

“Khương Ninh, vào phòng tôi một chút.”

Giọng chị nghiêm đến mức khiến không khí càng thêm ngột ngạt.

Trong văn phòng, chị thở dài.

“Chuyện này ảnh hưởng rất xấu. Công ty sắp bước vào vòng đánh giá thăng chức mới… với tình hình này, em có thể bị đình chỉ công tác. Tự tìm cách giải quyết càng nhanh càng tốt.”

Tôi gật đầu.

Hiểu chứ.

Hít sâu một hơi, tôi đẩy cửa bước ra, quay lại sảnh lớn.

Tôi tách đám đông, đi thẳng đến trước mặt Tôn Hồng.

“Mẹ chẳng phải bị khối u sao? Sao vẫn còn sức ngồi đây khóc to thế này?”

Giọng tôi không lớn, nhưng đủ rõ để tất cả xung quanh nghe thấy.

Thấy tôi xuất hiện, bà ta càng gào to hơn, như thể vừa chịu nỗi oan khuất tày trời.

Bà ta tưởng tôi sợ.

Tưởng tôi đang xuống nước.

“Tao nói nhẹ là để mày khỏi lo! Giờ tao đau khắp người, đau đến từng kẽ xương! Con vô ơn như mày còn dám khóa thẻ gia đình — mày muốn ép chết tao đúng không?!”

Khương Siêu lập tức tiếp lời, quay sang đám đông châm dầu vào lửa:

“Mọi người xem đi! Có đứa con gái nào như nó không? Bản thân xài toàn đồ hiệu, mà tiền chữa bệnh cho mẹ cũng không chịu đưa! Nó đúng là đồ súc sinh!”

Tôi nhìn màn kịch hai người tung hứng trước mặt, gương mặt không chút cảm xúc.

Không tranh cãi.

Không nổi nóng.

Tôi chỉ bình tĩnh lấy điện thoại ra khỏi túi, mượn lễ tân một sợi cáp, rồi kết nối thẳng với chiếc màn hình LED khổng lồ trong sảnh.

“Đã muốn phân xử, vậy thì để mọi người nhìn cho rõ.”

Tôi nhấn nút phát.

Đoạn voice đầy lý lẽ của Tôn Hồng vang lên qua hệ thống loa, rõ mồn một ở từng góc đại sảnh:

“…Dù sao bệnh này cũng đâu chết người, anh con không có xe thì khó cưới vợ…”

Âm thanh vừa dứt.

Cả sảnh im phăng phắc.

Tiếng khóc của Tôn Hồng tắt lịm.

Biểu cảm trên mặt bà ta đông cứng như tượng đá.

Tôi chưa dừng lại.

Tiếp tục thao tác.

Bản ghi chuyển khoản 160.000 tệ — cùng bức ảnh chìa khóa Audi bà ta gửi — lần lượt hiện lên màn hình lớn.

Bằng chứng rành rành.

Không thể chối cãi.

Đám đông lập tức xôn xao.

“Trời ơi… hóa ra lừa tiền con gái để mua xe cho con trai à?”

“Còn là tiền cứu mạng nữa chứ, vậy mà cũng nỡ lấy đi đánh bóng mặt mũi?”

“Ung thư cái gì, tôi thấy là mắc ‘bệnh nghèo’ với ‘bệnh trọng nam khinh nữ’ thì đúng hơn!”

Những ánh nhìn khinh bỉ giờ đổi hướng, đâm thẳng về phía hai mẹ con họ như vô số mũi kim.

Tôi nhìn Tôn Hồng — gương mặt bà ta trắng bệch — rồi chậm rãi nói từng chữ:

“Hay là bây giờ tôi gọi 120, đưa mẹ đến bệnh viện tốt nhất thành phố kiểm tra toàn diện nhé?”

Tôi dừng lại một nhịp.

Ánh mắt lạnh hẳn đi.

“Nếu thật sự có khối u — tôi bán sạch mọi thứ cũng chữa cho mẹ.”

“Còn nếu không…”

Tôi khẽ nhếch môi.

“Thì 160.000 tệ này — là lừa đảo.”

4.

“Lừa đảo.”

Hai chữ ấy rơi xuống như một quả bom nổ tung giữa đại sảnh.

Sắc mặt Tôn Hồng lập tức trắng bệch.

Thấy dư luận đảo chiều, bà ta lại giở trò cũ — bật dậy khỏi sàn, gào thét rồi lao đầu định đâm vào cây cột gần đó.

“Tôi không sống nữa! Nuôi phải đứa con vô ơn! Tôi chết ngay tại đây cho các người xem!”

Hai bảo vệ phản ứng cực nhanh, ôm chặt lấy bà ta.

Hiện trường loạn thành một mớ hỗn độn.

Còn tôi — nhìn màn kịch vụng về ấy — ánh mắt chẳng gợn chút cảm xúc.

Ngay trước mặt tất cả mọi người, tôi bấm gọi 110.

“Alo, đồng chí cảnh sát phải không? Tôi muốn trình báo. Đây là tòa nhà Hoàn Cầu, khu A. Có người lấy cớ chữa bệnh để lừa tôi 160.000 tệ.”

Nghe đến hai chữ “lừa đảo” và “trình báo”, Khương Siêu hoảng thật sự.

Anh ta kéo mạnh Tôn Hồng, hạ giọng vừa gấp vừa run:

“Mẹ, thôi đi! Nó báo cảnh sát thật rồi! Mau đi!”

Nhưng đã muộn.

Ngoài cửa vang lên tiếng còi xe.

Hai cảnh sát nhanh chóng bước vào, chặn họ lại.

Phòng hòa giải lạnh tanh — bức tường trắng và ánh đèn huỳnh quang khiến không khí càng thêm ngột ngạt.

Tôi in toàn bộ tin nhắn, chứng từ chuyển khoản, cùng bức ảnh chìa khóa Audi, xếp ngay ngắn trên bàn.

Chuỗi bằng chứng hoàn chỉnh, rõ ràng chỉ về một sự thật:

Lấy danh nghĩa chữa bệnh để xin tiền, rồi đem dùng vào mục đích khác — đó là hành vi lừa dối.

Viên cảnh sát phụ trách là một người đàn ông trung niên. Anh lật từng tờ giấy, chân mày càng lúc càng nhíu chặt.

Ngẩng lên, ánh mắt anh trở nên nghiêm khắc khi nhìn về phía hai mẹ con đang run như cầy sấy.

“Dùng thủ đoạn bịa đặt hoặc che giấu sự thật để chiếm đoạt tài sản người khác, với số tiền lớn, có thể cấu thành tội lừa đảo. 160.000 tệ không phải con số nhỏ. Nếu lập án, hai người sẽ phải chịu trách nhiệm hình sự.”

“Trách nhiệm hình sự.”

Bốn chữ ấy như búa tạ nện thẳng vào tim họ.

Chân Khương Siêu mềm nhũn, suýt đứng không vững.

Tôn Hồng thì hoàn toàn sụp đổ.

Bà ta “phịch” một tiếng quỳ xuống, bò tới định ôm chân tôi.

“Ninh Ninh! Mẹ là mẹ con mà! Con không thể nhẫn tâm thế được! Con định tống mẹ vào tù sao? Mẹ già rồi, vào đó là hết đường ra!”

Tôi lùi lại một bước, tránh bàn tay ấy.

Từ trên cao nhìn xuống bà ta, giọng tôi lạnh như băng.

“Không vào tù cũng được.”

Tiếng khóc chợt khựng lại.

Trong mắt hai người họ lập tức bùng lên tia hy vọng.

Tôi chậm rãi nói điều kiện của mình:

“160.000 tệ này, tôi không truy cứu tội lừa đảo. Coi như tôi cho Khương Siêu vay để mua xe.”

Tôi quay sang anh ta. Gương mặt anh thoáng qua vẻ sững sờ rồi bất mãn.

“Viết giấy vay nợ. Trắng đen rõ ràng — số tiền này là anh vay của tôi.”

“Trả góp mỗi tháng, trong vòng một năm phải thanh toán hết. Không làm được, tôi cầm giấy nợ ra tòa kiện.”

“Tôi dựa vào đâu phải viết!” Khương Siêu bật dậy.

“Tiền đó mẹ tự nguyện cho tôi! Liên quan gì đến cô? Là em gái thì giúp anh một tay không phải chuyện đương nhiên à?”

“Đương nhiên?”

Tôi bật cười lạnh.

“Khương Siêu, anh hai mươi bảy rồi, không phải bảy tuổi.”

“Lái chiếc xe mua bằng tiền tôi bán cổ phiếu, quay đầu lại còn đòi tôi tiền xăng — vậy mà vẫn nghĩ tôi giúp anh là ‘đương nhiên’?”

Viên cảnh sát gõ nhẹ xuống bàn, giọng trầm hẳn:

“Giờ có hai lựa chọn. Một, cô ấy rút đơn, anh viết giấy nợ — đây là tranh chấp dân sự.”

“Hai, chúng tôi lập án điều tra ngay. Cả anh và mẹ anh đều có thể trở thành nghi phạm. Tự chọn đi.”

Lời ấy như gáo nước đá, dập tắt sạch sự hung hăng cuối cùng của Khương Siêu.

Anh ta nhìn sang Tôn Hồng.

Bà ta chỉ biết khóc, không thốt nổi một chữ.

Anh ta hiểu rồi.

Lần này — thật sự đá trúng tảng đá.

Ngồi tù… hay ký một tờ giấy nhục nhã.

Anh ta không có lựa chọn.

Ánh mắt nhìn tôi đầy oán độc, tưởng chừng có thể tràn ra ngoài.

Dưới sự giám sát của cảnh sát, anh ta cầm bút — tay run đến mức chữ viết méo mó.

Hai chữ “Giấy vay nợ” bị đè mạnh đến hằn cả mặt giấy, như thể anh ta muốn đâm thủng nó.

“Ngày hôm nay vay của em gái Khương Ninh 160.000 tệ (một trăm sáu mươi nghìn tệ) để mua xe. Cam kết hoàn trả trong vòng một năm. Nếu quá hạn, tự nguyện chịu mọi hậu quả pháp lý.”

Viết xong, tôi đẩy hộp mực sang.

“Lăn tay đi.”

Anh ta nhúng ngón tay vào lớp mực đỏ, ấn xuống cạnh tên mình.

Màu đỏ ấy trông không giống dấu vân tay.

Giống như đang điểm chỉ nhận tội.

Tôi nhận lấy tờ giấy còn vương hơi ấm và nỗi nhục của anh ta, thổi nhẹ cho khô mực, rồi cẩn thận gấp lại, cất vào túi.

Suốt cả quá trình, gương mặt tôi phẳng lặng như mặt hồ không gợn sóng.

Bước ra khỏi đồn, ánh nắng chói đến nheo mắt.

Chiếc Audi A6 mới tinh đỗ ngay trước cửa, thân xe đen bóng phản chiếu thứ ánh sáng đắt tiền.

Khương Siêu và Tôn Hồng lẽo đẽo phía sau — trông chẳng khác gì hai con gà bại trận.

Tôi dừng lại, nhìn chiếc xe, bỗng bật cười.

Tiến đến trước mặt Khương Siêu, tôi vỗ nhẹ lên vai anh ta.

Nhìn gương mặt giận mà không dám nói, tôi nở một nụ cười đầy ẩn ý.

“Anh à… nhớ lái cẩn thận nhé.”

“Từ giờ, chiếc xe này — chính là quan tài dưỡng già của anh đấy.”